ты где-то там, за тридевять земель
в масштабе к миллиону километров.
один на миллион смирившихся людей
пытаешься подняться против ветра.
ты принимаешь грязевые ванны,
согревшийся лучами славы
под песни медных труб.
ты вроде бы не глуп:
намазался каким-то кремом для загара
с повышенным UV-фильтром.
но крем, похоже, слишком старый,
липкий, склеил твои крылья.
он не спасёт, ты знаешь, не спасёт
от прогрессирующей лучевой болезни.
а грязь, тем временем, растёт
под действием лучей
и, каменея, скоро треснет,
оставив нa твоей
красивой коже тысячи морщин,
и ты исчезнешь, не найдя причин
остаться,
а я останусь задыхаться,
сжигая кислород в воздушной гуще.
без свежести твоей она не лучше
болотной слизи.
без свежести твоей
язык моих огней
всё вылижет
до вакуума, черных дыр
и странных (якобы)
антиматерий.
Без
© Copyright: Болотоъ, 2010
Свидетельство о публикации №110032801080
Свидетельство о публикации №110032801080
Рецензии