Поэт - пустомеля, поэт - пустослов,
Мастак краснобайства и пляски звуков,
На его пальцах совсем не кровь,
В чернилах лишь пачкал он свои руки...
Ты болен, болен, всего лишь болен -
Без контроля к перу тянется рука
И как наркоман бросить неволен,
Разве ты это просил для себя?
Черный человек твой друг, двой враг,
Тень, что всегда стоит за спиной,
То диктует строки, то читает изподтишка,
Угадай кто автор - Ты или Он...
Была бы бумага покрепче
Скрутил бы в веревку и в петлю,
Болезнь души именно так лечат
Накорню зарубив источник болезни.
Бесполезные кипы на полках,
Больше пользы - были бы чистыми,
А теперь разве что в топку,
Ни себе ни людям - простая истина...
Но ты дурак, но ты не лечишься,
И пишешь пишешь, пишешь и пишешь,
Душа смеется и плачет в бешенстве,
Шопот черного человека - все, что ты слышишь...
Поэт
© Copyright: Александр Гладких 2, 2010
Свидетельство о публикации №110032509377
Свидетельство о публикации №110032509377
Рецензии