Плесневелый поэт

Из комментов:
"Автор давно уже заплесневел на своем стихотворном коньке"
                ЛукЪян   

********************************************************

Я автор. С некоторых пор
Я стал похож на сыр Рокфор.

Я был хвалим, любим и интересен,
Пока меня не одолела плесень.

Я еду на хромом своём коньке.
Гора Парнас маячит вдалеке.
Туда не пустит нас привратник Лукиан,
Который груб, драчлив и вечно пьян.
Сказал он: "Здесь не место плесневелым,
Чеши отсюда за Андреем Белым!"
(За что прогнал он Белого неясно.
Возможно, Белый стал излишне красным.)

Покрытый плесенью, унылый и немой,
Куда-то еду я на лошади хромой.

Вот проскакал волшебный конь Мерани,
Стучат его копыта, морда в мыле,
На нём сидит поэт Бараташвили,
Прижав к губам бутылку Мукузани.

Вот Пушкин скачет, Теннисон, Орлуша,
А мой конёк бредёт, поджавши уши...

Но будет день, когда исчезнет плесень.
Я напишу немало чудных песен.
Похвалит их мой критик беспристрастный.
Вновь понесётся конь мой, будто пуля.
И разрешит Онищенко прекрасный
В России пить вино Киндзмараули!