В надуманности слов нет той необходимости,
Которую когда-то искали среди дня.
В предсказанности нот звучит мотив унылости,
Который душит душу, ни капли не щадя.
Во всём утерян смысл – нет даже сожаления,
Лишь томная печаль осадком на лицо.
И в голове сумбур – попытка исцеления,
Точнее – понимания…Но только вот чего?
Вокруг чужие судьбы мелькают вихрем диким.
Их пестрота банальна, а пустота смешней.
Они смирились с чем-то, неведомым, безликим,
Что стало днём единым из гущи новых дней.
И страшно заблудиться, забыться, как другие,
Погрязнуть в топи общей, без цели на потом,
И ждать, что вдруг помогут свои или чужие –
Не лучше, чем без споров единым стать со дном.
И вроде, всё равно, но сердце беспокойно
Стучит, увидев хлам, разбросанный судьбой.
А может, её нет, и просто кто-то вольно
Придумал эту жизнь, сравняв с простой игрой?
2009 год
А может, её нет?
© Copyright: Екатерина Жерлыгина, 2010
Свидетельство о публикации №110032503290
Свидетельство о публикации №110032503290
Рецензии