Писарь штабной

К нам пришел в батарею
Штабной писаришка.
Он был щупл, близорук
И ни дня на войне…
«Я боюсь одного, - 
Мне признался мальчишка, -
Что я вдруг испугаюсь,
То стыдно вдвойне!»

А на утро был бой,
И пахали снаряды.
Точно трактором поле
В селе по весне,
И герои  зарылись
В земельной неволе,
А ему было стыдно
Скрываться в норе…

Он один воевал,
Пока мы выползали
И ворочал лафет
Нашей славной «эМТэ».
Его пули боялись,
Снаряды не брали…
Может это был страх?!
Может даже вдвойне…

Он к обеду ушел
В лазарет по раненью.
Он брюнет был вчера,
А сегодня – как снег…
Может это и было
Его Воскресенье?!
А быть может он нам
Подарил белый свет…
           25 марта 2010 г.


Рецензии