ты удивлённо спросила - кто я?

- кто же может ответить на твой вопрос лучше тебя?
- ты
писала прозу но стало скучно стёрла все 5 страниц
кто так много читает прозы?
- наверно, тот, кто к ней привык
- почему же смотрю в мир и вижу текст...
моя комната это текст -
вот сломанная табуретка стояла
на ней нельзя было сидеть
но мне нравилось на остриё скола смотреть
ты пришёл не сел едва
не обругал меня посмеялся и утащил её
чинить уже было нельзя - выбросил
смотрю теперь на место
где стояла моя табуретка со странным сколом
я его вижу - торчат как занозины дерева стрелы
теперь в этом месте квадратик пыли
не вытертый мной он жив ещё
безусловно это смешно жизнь видеть как текст
но...
я и текст ощущаю как жизнь лишь тогда
когда он толкает меня на написание текста
если мне нечего написать из тебя
ты для меня неинтересный текст

- слушай да ты просто маньяк и урод...
лапки свои сложила - и тихо ответила
- вот