Прошел круглый год. По кругу ходила-ходила,
Нужных слов так и не выносила, не проговорила.
Вы говорите, бывают у каждого кризисы, дурные сны.
Но каждый мой год, как нарезка останкинской колбасы.
Сытные, круглые, в жирную крапинку - руки бы вымыть.
Стихи плавают в пруду моем, но как оттуда их вынуть?
про стихи
© Copyright: Умма Свилар, 2010
Свидетельство о публикации №110032500122
Свидетельство о публикации №110032500122
Рецензии
