На закате заря догорала

На закате заря догорала,
Свет едва, угасая, светил,
Ночь бросала своё покрывало,
Её сумрак сгущался и плыл.

Сумрак падал на рощи, селенья,
Обволакивал тенью дома.
День кончался, шагая в нетленье,
Отдавая свой посох, права.

Так бывает и с нами в сём мире, —
Суетимся, куда-то спешим,
Далека наша мысль о кончине,
Даже думать о ней не хотим.

Но жизнь наша, как миг в дне прошедшем,
А за ним идёт ночь, темнота.
И готов ли ты к ней, друг сердечный,
Или в мыслях твоих пустота?

Свет светить тебе вечно не будет,
Придёт время ночной темноты.
А душа твоя всё ещё блудит?
Где окажешься в вечности ты?

С Богом ли? Или в адской пучине?
В свете ли? Или в чёрной долине?
В чём нашёл ты свою благодать?
А, где будешь, не надо гадать.

Будешь в том, что ты здесь заработал:
Кем пред Господом жил? Как ходил?
Обливался ли праведным потом,
Или в танце греховном кружил?

Или делал всего понемногу,
Чтобы тут, да и там не пропасть,
При скорбях вдруг заигрывал с Богом,
А без них — чтил греховную страсть?

Жил, чтоб просто людей не обидеть,
Равнодушным к их мерзким делам,
Всё старался грехов их не видеть,
Утопал незаметно в них сам.

Ночь придёт, ведь осталось немного.
Поразмыслив, воззри к небесам.
А чиста ль твоей жизни дорога?
Есть ли сходство словам и делам?

Наш Господь наши шалости видит,
От Него не сокрыт стыд и срам.
Мы не можем, что будет, предвидеть,
Если он не откроет то нам.

Дорогой Иисус! Будь к нам добрым,
Когда день наш придёт вдруг к концу,
Будь Ходатаем в немощи, скорби,
Молви слово за грешных Отцу.

Не совсем мы ещё безнадёжны,
Дай нам время, продли ещё срок,
Помоги развязать узел сложный,
Чтоб оставить греховный порок.

Не хотелось бы с мёртвыми вместе
Ожидать над собою суда,
А с живыми в хожденье и песнях
Славить Бога Иисуса Христа!

Закружил ветер жёлтые листья,
Полетели они в никуда,
При дороге в пыли собралися,
В луже мутной легли у пруда.

Те, упавшие возле дороги,
Люди скоро сметут и сожгут;
У пруда — полежат, но недолго,
И к весне тоже в ветхость придут.

Да, недолго кружат в вихре листья:
Ветер стих, — вот и вся кутерьма.
Так без Бога народ всё резвится,
А в итоге, — одна суета.
Май 1999