Вновь беспросветный день,
За окнами чуть весна,
Тем больше солнечный крен,
Чем слабей холода.
Внутри живота болит
Мой неродившийся плод,
Не в предвкушенье вопит,
А я- он потому что мертв.
У дежурного по стране
Смеркается каждый час,
Он чуток подбодрит,
Но кончен опять рассказ.
Впереди меня лишь моя,
Позади- тонны того, что не,
Прошлое, как маяк,
Зовущий где-то на дне.
Лягу на дно реки,
Промерзшей до самого дна,
Что все равно теплей,
Чем кровь одного чудака,
Кто вдыхал, умнее нашего, пыль,
Свет любил только лишь от вещей,
Все искал- копал, да эпоху зарыл.
Он не любил людей.
Лягу недалеко на дно,
Прежде- сухую сорву
Соломинку, чье нутро
Светлее, чем сон наяву.
Лягу, ждать буду конца войны
Или начало ее,
А до начала поры
Буду дышать сквозь добро.
смеркалось
© Copyright: Лизавета Петрова, 2010
Свидетельство о публикации №110032306427
Свидетельство о публикации №110032306427
Рецензии