Любовь

В двенадцатом веке я был переписчиком книг,
Себя заточивший в угрюмую, старую крепость.
Я каждый твой жест и любую пустую нелепость
Пытался вложить в остановленный вымыслом миг.

С приходом зари я клонился над грудой страниц,
Часы проходили, и солнце смотрело все ниже.
И ты с каждым днем становилась все ближе и ближе,
А я, я не слышал ни ветра, ни пения птиц-

Лишь только твой голос, оставленный мне в тишине,
Молитва такой вдохновенной и светлой печали,
Какую ни флейты, ни скрипки еще не сказали,
Меня настигающий в странном, загадочном сне.

В двенадцатом веке я был переписчиком слов.
Планеты неслись по избитым путям зодиака,
А мне от тебя не пришло ни намека, ни знака.
В двенадцатом веке я был переписчиком снов.

Погас мой очаг, и меня самого уже нет.
Казалось, и время забыло, что было когда-то.
Шаги не слышны. Стали камнем названья и даты.
В двенадцатом веке я знал и не верил в ответ.