Я погребен под снегом в январе,
хоть в нашем январе и не бывает снега, —
среди зеркальной тайны в поисках ночлега
в фальшивом серебре
здесь бродит мертворожденное эхо…
Я не слыхал своих колоколов —
я лег в хрустальный снег и стал его частицей,
но кровь не пролилась — алтарь не освятится;
в прозрачности голов
не всем видна сверкающая птица…
Куда бежать из перекрестья глаз? —
сквозь бездну января мне улыбалось лето:
и можно различить черты в глубинах Леты…
Ты есть.
В последний раз,
как надпись на кресте: благодарю за это.
(8 февраля 1989 г.)
70. Январь
© Copyright: Александр Лозицкий, 2010
Свидетельство о публикации №110032305556
Свидетельство о публикации №110032305556
Рецензии