Разве все цветы растут лишь с тем, чтоб их срывали

Разве все цветы растут лишь с тем, чтоб их срывали?
И неужели нужно, чтоб живые умирали?
Сорвёшь коралл, что так красив, – он станет бледным, тусклым;
Всё было бы смешно, лишь если б не было так грустно...
Беспечно время, но его считают день за днём.
Мы понимаем с этим знаньем: вечно не живём.
Мы смертны – полбеды. Но мы ещё внезапно смертны.
И наши помыслы пусты, и действия инертны.
Мы умираем. После что? Что после? Кто мне скажет?
Какой учёный правду мне свою о том докажет?
Нет, вы ничто. Вы истины не знаете. Вы тленны.
И ваши все теории всё точно так же ценны.
А мне – вы видите – стихи. В другом я безоружна.
Мне ничего, поверьте, больше в жизни, здесь, не нужно.
И ничего, и никого. Но у меня есть тайна.
А посему готовлюсь умирать я не случайно...
Никто не вспомнит этих строк – рассказчицы мятежной,
И не подумает о них с тоскою, с лаской нежной;
Ведь мой рассказ – рассказ о боли. Прошлое размыто,
А будущего нет. И в этом истина сокрыта.
Но не грустите, не молитесь трепетно, безбожно,
В смирении пребудьте. Остальное, знайте, ложно...
А истина? Всё исчезает, но не умирает,
И вспыхивает вновь из ничего, и всё прощает.