Ребенок в сквере поет как птичка
на тарабарском своем языке.
Ангел уставился неприлично
на тебя, шагающую налегке.
ты стала кажется еще красивей -
Эдакой дерзкой, цветной весной.
В твоих глазах, словно море синих
Читаю путь бесконечный мой.
Вот тебя читаешь-читаешь. И обязательно где-нибудь посреди стиха натурально спотыкаешься о такой образ, что потом еще минут пять сидишь и его смакуешь. Он, этот образ, завернут в стих и там сидит. Нычется, пока его не найдут и об него, блин, не ударятся ))) головой, да.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.