Не правда ли, поэт, так музыки охота,
И ты уже готов не рассуждая жить,
Когда с бегущих лет слетает позолота
И нет душе нужды иллюзии родить?
Слепохолодной тьмы привычные угрозы
Наскучили уму и не пугают чувств,
Ты просто хочешь быть, и пусть трещат морозы,
А ты идешь к себе, под свой горящий куст,
Где льет родимый свет и оживляет душу,
Где нет прошедших лет и снова отрок ты,
Как будто бег времен нисколько не порушил
Тех первых встреч с огнем сверкнувшей остроты…
Не правда ли, поэт, так музыки охота...
© Copyright: Конст Иванов, 2010
Свидетельство о публикации №110032301359
Свидетельство о публикации №110032301359
Рецензии
