этим мартовским

этим мартовским ты ворвешься ко мне обратно.
-эй, а ты меня заберешь, холостую/злую?...
-не руби с плеча, ты практически безвозвратна... не бросай ее потому что к кому-то ревнуешь...
ты устала, да? ты практически износилась... подожди, все пройдет, тебе нужно выспатся, отдохнуть. да успокойся ты! - на- я чая с лимоном налила. и иди сюда, я просто тебя обниму.
не руби с плеча, не бросай ее, такую родную/не родную. ее, такую твою/или/не твою. она же любит тебя, непонятную, непостоянную вот такую. с твоими нечастыми "кажется, я как-то тебя люблю".
ведь по утрам ты каждый раз уезжаешь,
с невнятными "не знаю или вернусь".
а она ждет тебя, вызванивает, умирает,
и надеется
" а может все же ее дождусь...?"
а ты каждый вечер пишешь "сейчас приеду" приезжаешь, ударишь вновь ее по лицу. а потом обнимешь, целуешь ее, - вот эту, - непонятно-зачем-но-кажется-я-люблю.
а потом опять уезжаешь, опять надолго. к кому-то другому, кто снова тебя покорил. и следом сыпятся градом твои иголки "я Сегодня Ваш, а к Вам я сегодня остыл".
и ты сыпешь правдой смятой в другие лица. остановки. чаты. люди. ночные такси. и не знаешь, что снова будешь сегодня снится, хотя может этого никто из нас и не просил...
и по средам ночью ****ец в три часа до рассвета, даже хрен нажмешь на красную кнопку "стоп". ты последней каплей то ли тьмы, то ли, может быть, все таки, света - вьедаешься то ли в сердце, то ли в висок. только март скребет ночными, почти уставшими, -  автостопом в счастье пытается укатить...
мы давно не жившие - кажется, мы пропавшие...
не вернутся, не покинуть, не бросить, не возвратить.