Выпал снег, он не растает,
Коль в любви я не поэт.
А в окне твоём сверкает
От лампады тусклый свет.
Я стою напротив дома
И смотрю в твоё окно.
Появился на пороге
Парень твой… Я всё равно
Буду ждать от Бога чуда,
Чтоб вернул тебя ко мне,
Чтоб взяла мою ты руку –
Станет жарко той руке.
Но руке моей всё зябко,
Словно снег держу на ней.
И ногам от снега вязко
Возле дома у дверей.
До сих пор в окне сверкает
От лампады тусклый свет
И тебя в ночи ласкает.
Он поэт? А я всё нет?
***
© Copyright: Вячеслав Малыченко, 2010
Свидетельство о публикации №110032101549
Свидетельство о публикации №110032101549
Рецензии