Мастерская художницы, 2

МАСТЕРСКАЯ ХУДОЖНИЦЫ В КИЕВЕ НА УЛИЦЕ ГОРЬКОГО, НЕКОГДА КУЗНЕЧНОЙ (2)

Медленно выдохлись Норд и Ост.
Пять-шесть недель до липучек-почек.
Нынче метель распускает хвост,
Завтра капель каблучком топочет.

Ну и какая теперь корысть
В шубе дублёной, в печи калёной?
Белую краску отринув, кисть
Тычется в лужу, ища зелёной.

Путь предначертанный недалёк.
Пять-шесть недель — и прости, утроба,
Пачкает лёгкие уголёк,
Рушится тонкая ткань сугроба.

Грач — не с грачиностью ли кулёк —
Разговорится с высокой ртутью.
Эта вот, серая, чёрный бок —
Не упаковка ль с вороньей сутью?

Телом просвечивает наряд,
Тело — зеркальностью бесконечной.
Над перебором кирпичных гряд   
Призрак плывёт слободы кузнечной.

Молот порхает, поёт, куёт
Облики новые, всё новее.
Дальнего моря вдохнётся йод
Сквозь позапрошлые снеговеи.

Призрачной кузницы гарь горька.
Здешнему жителю — быть ли здраву?
Рядом отравленная река
Пятится, вдавленная в оправу.

Молот молотит булатный блин,
Ходит-шипит огонёк по краю.
Сам уроженец таких долин —
Синею искрой лечу, сгораю.

А до нетопленой мастерской
Даже ведь не полтора квартала.
Мчится по воздуху дар морской,
Рушится тонкая ткань кристалла.

Где-то, от неба не затенён,
Роза, разверстая очевидцу,
От слепоты бережёт каньон
В геологических тьмах зеницу.

Где-то — за сколько, скажи, земель —
Обод-прибой ворошит каменья.
Что там какие-то шесть недель.
Звонко дыханье, и рвутся звенья.

Вот и прорвётся сквозь март и пост,
Не испытуя поры и срока,
Перистый почерк, и звёздный рост,
И запалённая удаль ока!