Мыслитель голову сложил на плахе,
так отчего ж, ответь мне, подлый люд,
пришедший поглазеть на казнь, трясется в страхе,
безмолвствует труба, в литавры, слышь, не бьют.
И почему вдруг все надули щеки,
как будто, в рот набрав воды идут ко дну:
боятся, что на жизненном уроке
придется им усвоить истину одну.
Чем страшен умник сей? – его тщедушно тело,
больна душа, и блеск померк в очах,
давно уж он иссох весь и зачах,
но дело в голове, что только что слетела.
Ведь даже мертвая она светлей бесспорно
голов пустых - и им не поумнеть –
двух палачей и дюжины придворных,
обрекших мудреца на смерть.
Мыслитель голову сложил на плахе...
© Copyright: Александр Тхоров, 2010
Свидетельство о публикации №110032003514
Свидетельство о публикации №110032003514
Рецензии
