Пролетевшие годы, как невзгоды погоды
Мою волю учили быть домашним цветком
Кипятком запивала, надоело, устала
И учитель не тот, кто себя навязал
Он сказал, что терпенье
Будто меч от природы
С ним в бою, как по маслу
Жизни будешь рубить
Но разрезался я на две равные части
С них одна бродит тенью
А надгробным цветком
Пахнет та, что, быть может
Могла солнцем казаться
Только радость сказала:
Меня зовут смерть.
Пролетевшие годы
© Copyright: Гуков Сергей Викторович, 2010
Свидетельство о публикации №110031903764
Свидетельство о публикации №110031903764
Рецензии
