Моя Родина смотрит в меня глазами больного ребёнка,
"Ваши документы!" - говорят мне сержанты,
А я вижу её голубые банты,
Забрызганные кровью четырёх поколений.
Не сломаться бы под таким взглядом.
А рядом с Родиной я вижу своего мёртвого деда.
Лето. Помнишь, дед, тогда было лето?
Когда ты сказал, что больше меня не увидишь.
Видишь, как всё сложилось,
Я с тех пор подрос малость,
Чуть было не спился...
В свои двадцать с небольшим лет.
Матом ядрёным, злым матом
Кроет меня с неба дед.
Я,
Лентяй и слюнявый поэт,
Просто обязан теперь стать солдатом.
Деду
© Copyright: Олег Миронов, 2010
Свидетельство о публикации №110031902510
Свидетельство о публикации №110031902510
Рецензии
