В бутылки из-под песни, где прячется весна,
Стекает чья-то вера; не испугав врага,
Клеймо оставит нежно, прожгет кошмарный сон,
Не удивится свету, бредет со всех сторон,
И молится напрасно, ведь вера все стекает,
И напевает мантры к заснеженным столам,
Средь черноты бьет белым твоя любовь к искусству,
Чтоб выжить, ради жертвы, он пропивал тебя.
О внутресодержащем сей данного сосуда,
Автор данной книги не скажет нечего,
Кому - то эта кровь продлит остаток жизни,
Кому - то этот свет оставит пустоту,
Чтоб вновь начать сначала искать ингридиенты,
Он будет вкусно пахнуть и как всегда с горчит,
Твой человек в дороге опусташает бездну,
Ты остаешься белым, с привкусом во рту.
Я распыляю время, ищу пути к началу,
Мир же восвояси ударится в волну,
Сотрет песок на камне, и будет тихо плакать,
Зачем-то вспоминая прошлогоднею траву.
Белый
© Copyright: Макс Лукьянов, 2010
Свидетельство о публикации №110031901460
Свидетельство о публикации №110031901460
Рецензии