Он был немного странный…
Всуе –
Другим посвящал стихи.
Себя не ценил.
На досуге –
Выращивал под окном цветы.
В игры играл, которых
Не помнил больше никто.
А жизнь его
Была монохромной.
И звук отставал.
Как в старом кино.
И замыслов решето
В голове его зрело
Пытаясь – ночами –
Напомнить о чем-то былом.
Камзол его был –
Фиолетово-белым.
Немодным.
Уютным.
С помятым жабо.
Он мало смотрел
В зеркала и квартиры,
Не ведал порою - о чем говорил.
Он не был пушистым,
Как не был и первым -
Кто вспомнил,
Зачем в этот Мир приходил…
Менестрель. Есть?
© Copyright: Ночной Бродяга, 2010
Свидетельство о публикации №110031700186
Свидетельство о публикации №110031700186
Рецензии
