Над головой висит натюрморт

Над головой висит натюрморт,
Каплей - разбитым графином у ног.
В дымке туманной висит свысока,
Яблока только поверхность видна.
Яблоко светится, соком манит,
Жаждой внутри тебя тело горит.
Даже графин наверху нарисован,
Только разломан рукой он, разломан.
Нежной рукой, пальцы чьей рисовали,
Эту картину - столь грубой печали.
Грубых осколков вокруг отражения,
Ломтиков яблока, в воде и движении.
Ты прикоснулся, боясь уколоться,
О красок неровности, так уж зовётся,
То место, где есть отпечаток ладони,
Стелившей картину на подоконник.
Ладонь ту хотелось бы крепко прижать,
Рама трещит, холст рвётся опять.
Яблоко вытекло влагой наружу,
Губы смакуют сладкую лужу.
Губы целуют гвоздь на стене,
Пальцы ласкают раму в окне.
Тень появилась в проёме дверном,
Голос раздался, как будто бы гром.
Зачем ты ломаешь мой натюрморт?
Дорог он был мне, и столько дорог,
Я исходила в поисках дома,
В котором застала картину погрома..


Рисунок Насти Белой.