Порой сбываются и мифы.
Да только пыл в груди угас!
Вот час пришёл – воскресли скифы,
Чтобы сожрать с костями нас!
Моя любимая держава,
Ты почивала в сладких снах.
Но кровью дОбытая слава
Теперь рассыпалась, как прах.
И посреди пустыни голой
Всё, что казалось милым сном,
Сжёг нынче глупый скиф весёлый
И руки греет над огнём.
Смотря на это пепелище
В крови угаснувшего дня,
Стоит поэт, седой и нищий,
Стихи бормочет про меня.
Болезнь, что страшнее тифа,
Россию мучит столько лет!
Раскосыми глазами скифа
Увидел родину поэт.
Богатства прежнего тенеты
Теперь растаяли, как сон.
И пляшут мерзкие скелеты
Над тем, во что поэт влюблён.
Легко им плакать и смеяться,
Сжигая ветхие мосты,
С завидной злобой святотатцев,
Круша отцовские кресты.
Замолкну, не допев сказанье!
Но я пока ещё пою!
И не отдам на поруганье
Россию – родину мою!
Новые скифы
© Copyright: Владимир Брыкалин, 2010
Свидетельство о публикации №110031503065
Свидетельство о публикации №110031503065
Рецензии
