Тридцать девятая осень...
Р.М.М.
Тридцать девятую осень
с ладони пожухлым листком отпускаю:
он одиноко на стебле
пел голосом ломким, сухим.
Лист был чужим для ветвей,
их холодные ветры устало качают.
Но почему я на нём
о ВЕСНЕ нацарапал стихи?
Свидетельство о публикации №110031501076