искры

искры-

Однажды, в одну из вёсен, в рубашке из чистого снега он соскочил из тени на свет уличных фар и упал навзничь на грязный асфальт, раскинув руки и что-то напевая себе под нос. Лёжа на дороге, он вытащил из кармана маленький черный блокнот, закрыл глаза и начал читать.

С верхних этажей сыпались искры, а проходившие мимо зеваки с опаской и отвращением глазели на него как на сумасшедшего, двигаясь в заданном направлении.

Человек в своей жизни делал разные вещи, знал много людей, и каждый день с шести утра до полудня следующего дня ему нечем было гордиться. Он был небогат, о чём ему всегда напоминала его жена и  кредиторы. Впрочем, должников у него было в избытке, и этим он тоже не хвастался.

Человек любил забавно одеваться, любил свою широкую шляпу и трость с костяным набалдашником, но ему часто говорили что он выглядит глупо и он перестал носить то что хотел. Потом ему что-то ещё наговорили и он перестал петь что хотел, есть что хотел, жить как хотел.  Человеку каждый день говорили что он всё делает неправильно, ему говорили что он ненормальный. И он стал сумасшедшим. Но приходя домой, надевая перед зеркалом любимую шляпу, и, становясь собой, он вспоминал как странно улыбался, когда его спрашивали о любви.

А о любви человек знал совсем немного, гораздо меньше чем знали об этом все остальные, те кто знают как надо жить. Он уже начал забывать лицо той женщины, ради которой ему захотелось измениться. Только вот сегодня ночью ему приснился май, когда они гуляли вдвоём, и, спускаясь по косогору (она шла справа, да - точно справа, охраняемый всегда идёт справа) она шепнула ему на ухо "я не знаю кто ты но без тебя мне на земле будет мало места".

Человек стоял у окна.
Он глядел в отражение неба в оконном пролете и думал о том что на всём этом свете доселе не видывал более дивного дива. А они каждый раз смотрят эти картины
но ничего кроме себя в мутном стекле не видят. Он вставил Ф-1 в гранёный стакан, свёл усики и бережно вытащил кольцо. "Если бы можно было курить и не умирать"- подумал человек, открывая газовую комфорку.

"Свобода это когда в клочья рвешь карту пиковой дамы, не на паруса а на счастье. Свобода- это когда в клочья..." - человек читал, пытаясь  не думать вслух, но самообладание покидало его быстрее чем жители пылающего дома номер двадцать восемь покидали подъезд, в котором они провели свои лучшие годы.

Искры падали и не гасли. По воздуху летели обгоревшие тряпки, пепел, истлевшие куски бумаги и воспоминания. Человек плакал и громко смеялся. Он дочитал до точки , убрал потрёпаный блокнот обратно в карман и, сплюнув кровью в горящие угли произнёс напоследок:

"это ещё не всё"