Когда нет сил терпеть...

Новый день - новый крестик на настольном календаре. Ещё одни сутки прочь - в никуда. Руки нервно сжимающие гитару чуть вспотевшими пальцами и глаза в потолок. Белый. Причудливые рисунки завораживают и как-бы приглашают поиграть. Нет. Нет настроения. Потолок почти обиженно скрадывает тени. Пальцы небрежно скользят по струнам и гитара чуть слышно выводит смутно знакомый мотив. Что-то тёплое такое, солнечное - твоё одним словом. А может о тебе? Да какая к чёрту разница! В памяти услужливо всплывают моменты прочно связанные с тобой. Вздох. Руки выпускают инструмент и опадают листьями на холодные колени. Молоко. Лучший способ лечения от простуды. Белое. Как потолок, только ниже. Тёплое, как твои руки, когда их кто-то греет. Пью мелкими глотками. Думаю. Холодно у нас, снег мокрый идёт, а тебя нет - ты где-то на одной параллели с Питером. Жаль, что ты там никогда не был. Там облака цвета молока, туманы и стрелы дождя с неба. Там прохожие толпами бегут от ливня, а я что-то невнятно кричу и улыбаюсь. Вся мокрая насквозь. И бегу по переулкам и площадям на Невский. Жаль, что ты не был в Питере... Температура. Ещё один повод спрятаться в подушку и не вспоминать, что новый день - это просто новый крестик на настольном календаре.