Милый мой, все на свете проходит
Наша жизнь, как потрепанный томик
Позабытых, наивных стихов.
Мы повсюду его забываем
На скамейке, в гостях и в трамвае
И его чьи-то руки листают,
Оставляя помарки грехов
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.