Скрипка

Шла война.…Всё казалось ошибкой...
По пожарам дорог фронтовых
Шёл солдат, как солдат… Только скрипка
Отличала его от других.

Он со скрипкой бросался в атаку,
На привалах, дымя табачком,
На броне, как шаман иль оракул,
Трогал струны любимым смычком.

Но бывало, среди артобстрела,
Скрипке вторил и брат-автомат,
Добавляли свои децибелы
Свист снарядов, разрывы гранат

Укрывал он шинелькою скрипку,
И на ночь клал в окоп, в самый низ,
Чтобы днём, пусть с невольной ошибкой,
Но сыграть Паганини Каприс,

Для друзей фронтовых, тех кто рядом,
Чтоб забылась вся эта беда…
Мины свист, шквал огня, взрыв снаряда
И смычок улетел в никуда…

А солдата нашли после боя,
Он на бруствере молча лежал,
Холодеющей левой рукою,
Свою скрипку у сердца держал.

Ветерок, нежно трогая струны,
Прошептал: «Надо встать, надо жить».
Но светили холодные луны,
Не пытаясь уже воскресить.

Хоронили его на пригорке,
Дождь апрельский могилку кропил
И сержант, со своей гимнастёрки,
«За отвагу» медаль прицепил.

Ну а в мае, в году сорок пятом,
В год Победы святой, неземной,
С похоронкой армейской солдата
Скрипка с фронта вернулась домой.

А сынишка солдата, взяв скрипку с улыбкой
Он по струнам смычком двинул сверху и вниз…
Попросили его звуки папиной скрипки
Доиграть, когда вырастет, Паганини Каприс...