Автопародия на ранний опус...

Летнее, закатное... Читая Бальзака.
(без правки)

Бокал вина. Балкон. Малер.
Последний луч скользит устало.
Светило сходит с пьедестала
Легко. На англицкий манер.

Река у ног. Туман-мираж.
Темнеет быстро. Мрак ложится.
Забыв перевернуть страницу,
Я всматриваюсь в пейзаж.

Наполнен воздух жаждой нег,
Ах, пейзаж с холстов Синьяка...
Шаги... Эжена Растиньяка?
Горит в бокале шардоне.

И лики фонарей в воде,
Как безымянные иконы,
Дрожат сиреневые кроны,
И тени пляшут .........

************************
************************
Ночь опустилась. Тишина.
Малер. Балкон. Бокал вина.


А теперь сбст пародия.

Уходит солнце по-английски,
Не попрощавшись. Ну и ладно!
Я отношусь к нему прохладно...
А вечер становился склизким.

Внезапно жаждой воспылав,
Вино глотала из бокала.
Наверно, не в себе была,
А может истину искала.

Ведь говорят, она в вине,
Так почему не в шардоне?

Река у ног моих устало
Левреткой скромной прилегла
(Она себя не берегла -
Ещё с утра не просыхала)

И подхвативши жажду нег
(В вине не истина, а горе!),
Так наглоталась шардоне,
Что речка показалась морем.

И книжку умную подяв,
В какой-то нервенной истоме,
Я было вспомнила о доме...
Но тут явился Растиньяк...

Дрожат сиреневые кроны,
Дрожит в бокале шардоне...
Кто, к чёрту, выдумал балконы???
Не тот, кто "истину в вине"?

Тот, кто нашёл её в вине,
Не пил, наверно, шардоне...