Белая Дача

Я родился в столице, в самом сердце Руси,
 даже адрес писался, Москва, Центр, Лучники,
переулок к Мясницкой примыкал, как рукав,
славный лучик надежды, память детских забав.

Жил потом, пусть недолго, у спортивных начал,
за Спартак на трибуне, я подолгу кричал,
позже Курский запрятал в середину себя
мои годы, невзгоды, боль прошедшего дня.

Юго-западный выстрел и Мичуринский вал,
меня встретила теща, пятилетний привал.
Профсоюзная башня, крепкий сталинский дом,
вдруг закончился город, завершился, как гром.

Десять лет, как минута, пролетели вдали,
я вернулся и снова, словно шар на мели,
много сменено лежбищ и чужого жилья,
 город выбросил за борт своего скакуна.

Я  теперь подмосковный, то ли сыч, то ли конь,
но конюшню построил, и разжег там огонь.
Заходите, поверьте, буду искренне рад, 
есть коньяк и конфеты, чем горазд и богат.

Сколько можно услышать, сколько можно сказать,
заходите  на Дачу, ту, что Белою звать.