И так почти уж каждый год
Стучит мне в темя зрелый плод.
Стучится, давит чуть дыша,
Как будто он моя душа.
Но если вдуматься, то он,
Совсем не он, он мной рождён..
Он лишь мечтания душ больных,
Созрел и давит, топчет их.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.