Мне жаль, что мы чужие

Мне жаль, что мы чужие,
Мне жаль, что Вы с другой,
Теперь слова простые
Нейдут и мне самой.
От этого неловко,
Нелепо, всё ж, но факт:
Чужие, безусловно,
Чужие – грустно так…
Признаться, я мечтала
О Вас и  обо мне,
Но ждать, увы, устала,
Устала жить во сне.
А Та, что рядом с Вами,
От счастья не своя,
Хоть Вы не рады сами,
Поёте Ей: «Моя…»
Пусть Ваша, ну и что же,
Но так любить, как Я,
Увы, Она не сможет
И пусть чужая Я…
Не озарит Вас светом
Её влюблённый взгляд,
Ни огонька в нём нету,
Ни пламенных наград.
Хотя, улыбка, впрочем,
Мила, горда…  Но вот
Она моей короче,
Не отведёт невзгод!
Нет, я не хочу принизить
Её в Ваших глазах,
Но так жестоко видеть
Её в ваших руках.
Да, я любя, ревную,
Впервые в жизни. Да,
И я о Вас тоскую
И плачу иногда…
Легко признаться в слабости
Лишь тем, кто разлюбил,
И тем, кто дарит радости
И тем, кто не любил;
Но в сердце есть надежда,
Что есть ещё любовь,
Что в Вас проснётся нежность,
Что заиграет кровь,
Что сердце в такт забьётся,
С танцующим моим,
Ваша рука коснётся
Моей, огнём лихим…
Вы разогреете мне душу
И нас сожжёт пожар
Любви и страсти! Ну же…
Не медли мой Икар!
Как жаль, что мы чужие,
Но это не беда.
Любви послы живые
Петь будут до утра…