Поэт сидит в замысловатой позе,
чело напряг, всегда готов творить,
и не под силу ароматной розе
тот запах вдохновенья истребить.
Он конкурент Мыслителя Родена,
с разбегу оседлавший унитаз:
к несчастью у меня в носу озена,
и я определяю вонь на глаз.
Извилины гуляют, как барханы,
на взмокшем лбу. Нескладны, но лихи…
нет, в чем-то и они благоуханны –
все эти, с позволения, стихи.
Родить, придумать, вымучить, состряпать
поэту, как два пальца обоссать.
Такие вирши лучше не печатать,
но ещё лучше вовсе не писать.
Поэт сидит в замысловатой позе...
© Copyright: Александр Тхоров, 2010
Свидетельство о публикации №110030803796
Свидетельство о публикации №110030803796
Рецензии
