Мечта

"Человек часто сам себе злейший враг..." (Цицерон)
__________

Мы сидели во дворе на разбитой скамейке. Солнце палило в спину, разогревая футболки до невозможности. Мы сидели, беспомощно вытянув впереди себя непомерно длинные ноги; просто сидели, спустив руки вниз; сидели и лениво моргали, изредка глубоко вздыхая. Мы торчали среди этого двора, словно заноза в пальце. Я и мой друг. Вокруг - тишина и пустота. Тишина, давящая на уши изнутри, раздражающая и подстрекающая. Она нарушалась ритмичными и глухими ударами тяжёлого молота... Долго и беспомощно соображая, я пришёл к выводу, что молот, наверное, у меня в голове. Бух - бух, бух - бух... Бух - бух. Глотнув слюну, я понял, как скверно всё вокруг и у меня во рту в частности. И тут на меня нашла волна воспоминаний, которых я не мог осознать до конца и сконцентрироваться на какой - то детали; воспоминаний едких и приторных - она захлестнула меня, заставив потрусить головой. И я заметил своего друга, сидящего рядом. Я посмотрел на него так, будто видел впервые. Чтобы избавиться от неприятной кислоты на кончике языка, нужно было разлепить губы и что - то сказать...
 - Да...
Мне стало стыдно от того, что это оказалось всё, на что я способен.
 - Во что ты веришь?
Вопрос друга вторым молотом, похлеще моего собственного в голове, стукнул меня где - то по затылку. Видимо (и я уверен в этом), друг думал о чём - то напряжённо, и этот вопрос - будто некий итог - заставил меня снова задуматься о своей ничтожности. Словно один я, как муха в сиропе, застрял в этом дворе, а он... Его будто не трогала никоим образом ни жара, ни неприятный привкус во рту. Он спросил меня, а я, как дурак, не мог собрать себя в кучу.
 - Э - э - э?..
 - Во что ты веришь? - он так же монотонно поинтересовался, как и в первый раз. - Я верю в реальность, а ты?
Я молчал, не зная ровным счётом ничего. Вообще. Странное чувство, похожее на то, когда проснёшься утром после долгого сна и понимаешь, как же ты устал, чёрт возьми!
Друг скоро начнёт злиться. Я знаю его. Всему приходит конец. Он может мне и по морде дать, чтобы я очнулся. Я искренне подумал, что лучше бы он так и сделал. Но он сидел. Просто сидел и молчал. Он был необычайно спокоен. Я уже стал сомневаться: он ли это? Снова повернул к нему голову - лохматая макушка, щетина, старые подёртые джинсы - это был он.
 - Я мечтаю. Я... Я верю в мечту! - фальшиво бодро ответил я ему этой глупостью.
 - И что же? - теперь и он повернулся ко мне.
 - Ничего... Просто верю в мечту: мечтаю, вспоминаю, думаю, - соврал я.
 - Ты дурак, - сказал он без злости, - ты сжираешь сам себя изнутри. Пойдём со мной - я покажу тебе что - то.
С трудом поднявшись, засунули руки в карманы и побрели. Всё плыло вокруг, было сильно размыто, звуки казались необычайно резкими, а молот в моей голове стучал, ускоряясь.
Мы подходили к какому - то дому, на фасаде которого красовалась вывеска - отчасти ржавая, отчасти выгоревшая. Меня охватило смутное беспокойство - то гнусное чувство, что я был уже здесь. Подойдя ближе, я действительно узнал эту вывеску.
 - А... - в недоумении я оглянулся на друга.
 - Да, мы были здесь.
 - По - моему, вчера... - неуверенно промямлил я.
О да, вчера!.. Я вспомнил, сколько мы выпили, и меня замутило. То ли от жары, то ли чёрт знает, от чего... Друг, вероятно, воспринял это моё душевное ослабление, как знак судьбы. На вывеске было написано: "Кафе "Мечта". Мы ждём Вас!.."
 - Мечта... - отвращение снова согнуло меня пополам.
 - Ты правильно понял меня! Мечта - это было вчера, это прошлое. Важно жить сейчас, сию секунду. Вдруг мы все умрём? А, вдруг нас не станет?.. Завтра не будет. Я приучил себя жить сегодня. Пойдём? - кивая на дверь, ответил он. Глаза его сверкнули почти зловеще. Молот в голове не давал мне сосредоточиться. Я мало что понимал. Но прежде, чем я успел что - то сказать ему в ответ, он побледнел, на лбу выступил пот, губы посинели - и он упал содрогаясь на землю. Я мигом протрезвел, или что там со мной было до этого... Я кинулся к нему, раздирая ослабевшими руками футболку на груди, охрипнув от крика, звал на помощь...
Мой друг был мёртв.

***

 - Во что ты веришь? - он так же монотонно поинтересовался, как и в первый раз. - Я верю в реальность, а ты?
Я посмотрел на него так, будто видел впервые.
А что - я? Я остался наедине со своей мечтой, алкогольной галлюцинацией, которая убила моего друга внутри меня... Облизав потрескавшиеся губы и смотря впереди себя, на носки сбитых от ходьбы кроссовок, я глухо и угрюмо пробубнил:
 - Ни во что... Я - атеист.