Клубника и жарко

Спасибо  Александру  *Fate*  Пантеляту  за  изречение
__________

А  всё  на  самом  деле  до  неприличия  просто.  Безумно  жарко,  открытое  окно,  в  парке  кучка  молодых  людей  под  эгидой  постмодерна  читают  свои  творения  о  том,  что  жизнь  -  дерьмо,  и  вокруг  только  несправедливость  с  косой...  Стоп,  не  она.  Ох,  жарко...  Лень  даже  извиняться  за...  А  за  что?  Просто  мне  лень.  Просто  безумно  жарко.

Один  мой  друг  спросил  меня  однажды:  "Постмодерн  или  post  mortem*?.."  Мы  долго  с  ним  спорили:  он  был  пьян,  а  я...  Хм,  а  мне  -  жарко.  Дошли  до  того,  что  post  -  это  почта,  и  тогда  какого  хрена  она  делает  в  парке  среди  поэтов?  "Она  соединяет  души!.."  -  подняв  дрожащий  палец,  произнёс.  На  секунду  мир  смолк.  Какой  -  то  приступ  (то  ли  смеха,  то  ли  рвоты,  то  ли  удара  теплового)  прекратил  тишину.  Поговорили  по  душам.  Даже  не  уговариваясь  быть  добрыми  и  нециничными.  Мы  просто  дружим.

Руки  на  столе.  Клеёнка  в  клетку,  слегка  липнет.  Рассыпаны  крошки  от  старых  булок  или  ещё  чего  -  то  там.  Они  сидят  друг  напротив  друга,  на  разных  концах  стола.  Жарко...  Она  -  в  халате,  с  косой,  по  -  домашнему.  Он  пришёл  к  ней.

Накалывая  вилкой  клубнику,  она  медленно  слизывает  с  неё  сок,  стараясь  не  обронить  ни  единой  капли.  Зубы  вонзаются  в  мякоть  цвета  крови  -  в  горло  течёт  сладость.  Перед  ней  -  целая  тарелка  ягод.  И  она  превращает  поедание  их  в  искусство.  Нет,  не  позирует,  -  просто  очень  любит  клубнику  жарким  летним  вечером.  Она  забывает  о  том,  что  он  сидит  и  просто  смотрит.  Подхватывает  губами  новую  ягоду,  раскрывая  рот  шире.  Облизывает  губы,  проводит  рукой  по  шее...  Жарко.

Её  гость  начинает  возбуждаться.  Для  него  время  остановилось,  для  него  уже  не  существует  её:  видеть  бы  только  этот  рот,  губы,  язык,  скользящие  капли  сока  клубники!..

Она  даже  и  не  думала  о  сексе.  Лежа  рядом  с  ним  в  постели,  голая,  продолжала  думать  о  лете.  Зачем  он  пришёл?  Так  жарко...  Даже  не  здоровались,  по  -  моему.  Она  всё  думала  об  одной  ягоде:  раскусив  её,  она  обнаружила  внутри  дырочку.  "Неужели  и  я  такая?..  -  подумала  в  тот  момент.  -  Или  он  такой?  Но  ведь  он  -  кандидат  наук..."  Задумчивость  не  покидала  её.

Хотелось  на  всё  кивать  головой.  Рost  mortem  или  постмодерн?  Не  всё  ли  равно:  связывает  души  -  и  это  главное.  Он  говорил  ей,  что  если  после  алкоголя  приходит  вдохновение,  -  оно  искренне,  и  не  требует  оправданий  на  утро.  Занятно:  кандидат,  а  хочет,  как  мальчик...

Почему  -  то  думала  что  -  то,  вроде:  "Дай  нам  Бог..."  -  и  глубоко  внутри  сама  себе  ответила,  что  Бог  даст  -  ты  главное  возьми.

Тарелка  пуста,  вилка  брошена,  муха  сидит  на  подоконнике.  Встреча  окончена:  разбитые  бутылки,  листы,  капли  чего  -  то  красного  на  асфальте:  кровь  или  клубника?..
__________
*  post  mortem  (лат.)  -  после  смерти.