Любимый...

Любимый. Сейчас это слово можно выдохнуть. Попробовать на вкус...
Корица, имбирь, тмин... А может быть, терпкая вишня?
Лю-би-мый. Выяснилось, что в актрисы я не гожусь
и в твоих красивых сценариях нет мне роли. Я лишняя.
Всё лишнее. Всё пустое. Всё зря... Без конца. Без начала.
Всё слова. Сотрясание воздуха. И не надо верить.
А я ведь до сих пор никого из них так не называла.
Не знаю почему. Наверно, не хотелось лицемерить.
Любимый. Ты где-то есть. О ком-то думаешь, о чём-то мечтаешь.
Кого-то целуешь. Я ревную ко всем твоим бывшим и нынешним.
Ты - моя болезнь неизлечимая. Да пох... Всё равно не узнаешь.
Ты - где-то на грани между мирами - реальным и вымышленным.
За этот срок случается всё, что угодно. Рождаются дети.
Кто-то женится, кто-то разводится... А за тебя - тревожно.
Только я для тебя - такое никто и ничто на этом свете,
что просто тупо очень. Просто безальтернативно и тошно.
Меня иногда, чёрт побери, ну очень хотят. Называют красавицей.
Подвыпившие мужчины флиртуют, не скрывают своего интереса.
Я так хочу тебе хоть чуть-чуть, хоть немного понравиться.
Но незачем, незачем, незачем, незачем, неза...