О себе...

Он часто ходит один…
по этим улицам заснеженным…
и достает из памяти глубин
все мысли…что были наболевшими…
в ушах наушники…несколько сотен любимых треков….
Нет, не попса…и не клуб…а то, что не крутят на дискотеках….
Треки о жизни с переплётом жестокой правды…
Мысли поэтов, что не ждут награды….
Да он и сам порою пишет…
Даже не так…он стихами дышит….
Он пишет о том, чего мало кто слышит….
Он любит восходы и закаты на знакомой крыше….
Любит пиво…и потягивать «Harvest»….
Он не придирчив….ему накласть, кто «the best»….
Он мечтатель…любит подумать и всё взвесить…
Но лёгок на подъём…и любитель покуралесить….
Часто забывчив…рассеян…и не помнит зла….
Ценит в людях искренность, веру и….глаза….
Он верит в то, что в них увидеть можно душу….
Сквозь них услышать можно то, что не привыкли слушать….
Сквозь эти два прекрасных зеркала души
Способны понять друг друга даже малыши….
Он не красив......он это понимает….
Он не обложкой к себе располагает….
Ему кто-то сказал, что в нём таится нечто….
Внешность увядает….а то, что в нём- навечно….
Он не идеален…и часто об этом пишет….
Пишет тем,кто слушает и слышит….
Пишет тем, кто ещё способен чувствовать и любить….
Кто верит в силу времени…его способность лечить…
И вот сейчас не закончив мысли, он закончит стих……
Даст душе немного времени….чтобы огонь утих…..