твои слова

                "чьи, как не твои глаза смотрят мне вслед?
                чьи, как не твои губы шепчут привет?"
                (М. Иванов)

Знаешь, хочется писать чужими словами. Чужими, понимаешь? Своих-то у меня не осталось. И первое, что приходит мне на ум - Ахматова - "И упало каменное слово на мою едва живую грудь. Ничего, ведь я была готова. Справлюсь с этим как-нибудь." Да, это первое. Первое и единственное, что верное, правильное, настоящее. И, знаешь, кожей прочувствованное, выстраданное, выношенное. Ну да бог с ним, не важно. Ничего не важно. Не хочу. "Все будет так как было это предначертано судьбой. И все идет-идет по кругу утомленные зимой.
Дождемся лета заметенные тоской. Найдем друг друга" - а это второе. Не спрашивай, ни о чем меня не спрашивай. Есть ты. Где-то. Как-то. Вовсе и не мой. Не мой, понимаешь? Но я верю и жду. К черту, к черту! Вру. Опять вру! Зачем? Ни во что я не верю, ничего я не жду. Поздно, понимаешь?
И, как стервятники над головой, вьются-вьютьтся твои слова. Теперь уже твои. Только тихо вьются-то. "Я тебя..." - а дальше не слышу. Не понимаю.