Будни

Утопая в песнях, мечтах, снах, конфетах и спорах,
Я живу, и трепещет душа без дна, а над нею ангелов свора.
Утопая в идеях, симфониях, книгах и натюрмортах,
Я молчу, и лишь шепчут порой уста : «Сколько можно, какого чёрта?
Сколько можно растрачивать чудом отобранную у тьмы жизнь на работу, домашку и кактусы,
Когда сердце кричит мне во сне : «Держись!», и твой взгляд мне кажется парусом…»
В общем, так, послезавтра иду на каток, а потом в кино, а потом в тюрьму.
Непременно последнее сделаю, ведь без этого жизнь не пойму.
Ну а ты? Где твой Брейгель, где Штраус , где вымученный Гибралтар?
Почему ты сегодня ведешь себя как страус, а завтра – как суперстар?
Где ты бродишь, в какой галактике, не отвечая на мои звонки,
И какую используешь тактику, чтоб заныли мои позвонки?
И какими словами тебя Бог наделил, чтобы ты меня мучил во сне,
Чтоб мечты мои на ноль поделил при ущербной слепой луне?