Хватило б для счастья избушечки нам пятистенной...

Мы жизни друг друга листаем как будто страницы,
Как будто страницы ещё не прочитанных книг.
Летят каруселью и взгляды, и фразы, и лица,
И некогда нам замереть хоть на призрачный миг.

О! Как же мы бегло страницы друг друга листаем,
Как правило, главного в них не успев разглядеть.
И только тогда мы в полете своем замираем,
Когда разлучает нас с другом внезапная смерть.

Но даже, застыв над его неостывшей могилой,
Мы дальше листаем и дальше торопимся. Вскачь
Летим и летим, неизвестной гонимые силой,
Покуда и нам свой «отбой» не сыграет трубач.

Так полно откладывать счастье на светлое завтра,
Так полно надеяться, что, мол, ещё всё придёт:
Что будут Шампани сады, переулки Монтмартра
И будет всё так, как мечталось, — не наоборот.

На миг бы прозреть и увидеть, что в целой Вселенной
Мне не отыскать человека дороже, чем ты,
Что хватит для счастья избушечки нам пятистенной,
Звезды в небесах и глотка родниковой воды.