Ни о чём

Сочиняю я стишочек не про то, как тает снег,
не про белый порошочек, что понюхал человек,
не про то, чего не будет, не про то, чего не есть —
ни о чём подобном, люди, не узнаете вы здесь.

Может, это из каприза, может, это от тоски,
что стиральная машина съела все мои носки,
может, оттого, что в бошку я ударен кирпичом —
я сижу и сочиняю вам стишочек ни о чём.

Получается не очень, не талантлив я, видать:
если кто-то не захочет, может дальше не читать.
А заядлым буквоедам, тем, кто в рифме знает толк,
как приправочку к обеду накатаю лишних строк.

Будет ваш досуг духовный славной рифмой поперчён:
два десятка строчек ровно ровным счётом ни о чём,
ни о том и ни об этом — но признаться вам могу —
обладающих секретом напрочь застревать в мозгу.

Стоит вам услышать эти ниочёмные стихи,
то к стихам других поэтов сразу станете глухи.
В этом главная уловка — прочитавший обречён
повторять без остановки двадцать строчек ни о чём.