Из уст в уста молва струилась
О том, что пал испанский гранд.
Над ним вдова его склонилась,
Даря ему прощальный взгляд.
Турнир искуснейших доспехов
И ловких рук богатырей
Знавал величие успехов
И боль увядших матерей.
Людской молвы живые цели,
Со знаком рода на гербе,
Под звуки труб стрелой летели
Навстречу собственной судьбе.
Ристалище богам молилось
Под стук подкованных копыт…
Удар копья и тело скрылось,
Примяв кустившийся самшит.
Соперник, шлем слегка откинув,
Отвесил ложе свой поклон
И, не спеша, турнир покинул,
Под храмов местных грустный звон.
Родные павшего омыли,
Снесли в часовню при свечах
И очи светлые закрыли,
Предав земле искомый прах.
Защита чести состоялась
Во всём величие беды:
Вдова сопернику досталась
И всей виктории плоды.
Но отчего поётся в одах
О славе павшего в бою
И лик его хранится в водах,
Напоминавших мне слезу?
Но отчего поётся в одах...
© Copyright: Виктор Грабарев, 2010
Свидетельство о публикации №110030501465
Свидетельство о публикации №110030501465
Рецензии