Проза

На Москву упало небо серым тучным одеялом,
И попрятались старушки, собирающие мелочь...
Город стих, запахло мелом, что обводит чью-то немощь,
Мы свидетелями стали, как закат налился алым.

Мысли множиться устали, уступили место звездам,
Отражениям в витринах, мини-юбкам манекенов...
Город высох, стал бескровен и замолк певец на сцене...
Время песен истекает и в права вступает проза.

Где та странная граница, та, что делит мир на сутки?
Может быть она проходит лишь в сознании у Бога?
Ведь для каждого святого, коих здесь не так уж много,
Для себя не сдвинуть время даже и на пол минутки.

Так, увидев всю картину, понимаешь, как ничтожно
Все, что ты здесь спел сегодня, если завтра не наступит...
Ни к чему срывать ромашки, знать, что любит и не любит...
Всё, что пили из пустого станет водкою в порожнем.

Опъянеем от достатка гордости и недоверья,
Пьяным море по колено и подвластно даже время...
Будем петь пока нам явно так не постучатся в темя,
И не выдернут последний пух, а вместе с ним и перья.