На замученных холодом плитах

На замученных холодом плитах,
Раздразнённых весенней зарей,
Я лежала, печалью укрыта,
Словно тело в гробнице чужой.
Словно тень, я моталась по склепу,
Одиночеству лишь предана;
И мольба моя так же нелепа,
Как слепа молодая жена…
Жаль…Женой никогда я не стану,
Ни один, ни безумец слепой,
Ни пред кем никогда я не встану
На колени посмертной женой!
И из темной своей душной кельи
Наблюдать буду жизнь не свою,
Я запрусь ото всех плотной дверью,
Научусь все ж ценить тишину!
Научусь просыпаться с рассветом,
Ощущать теплоту новых дней
И мечтать, что опять будет лето,
Лепетать: «Уж скорей бы, скорей!».
А пока я рисую закаты,
Волны жалких несбывшихся снов,
Гнева буйного грома раскаты,
Горечь сказанных зря, верно, слов…
Я – грошовый поэт и художник,
И амбиций стократ больше слов,
Но я чувствую ветер на коже,
И мне нравится запах цветов!
Я люблю вкус лимона и мела,
Пыльных улиц люблю пустоту,
Я люблю пролистать книгу бегло,
И шуршанье листов я люблю!
Мне бы в сказку попасть хоть однажды,
Окунуться в свободу мечты,
И проснувшись исполненной жаждой,
Ощутить холод грязной плиты…