Милость
Идёт мужик, хромой, убогий,
Глаза от радости блестят.
Ему подали, ради Бога,
Пусть, что хотят, то говорят.
Он рад тому, что есть в кармане,
Распределит то, по себе,
Кто хочет, тот его обманет,
Не будет он роптать судьбе.
Ему подам – ведь мне так стыдно,
Что я имею, а он нет!
И за Державу мне обидно,
Что кто то ест чужой обед.
© Copyright: Натамир, 2010
Свидетельство о публикации №110030300940
Свидетельство о публикации №110030300940
Рецензии