Из письма

...Я путаюсь.Но я коплю слова.
Прости за будничность, за оправданья,
за эти сонмы мыслей, что едва
колышатся на грани пониманья,
и остаются в душной суете
пустяшных доводов и неумелой лжи.
...Стучит будильник. Смятая постель.
Здесь кто-то жил...
Здесь кто-то умер - вон висит портрет.
Молился кто-то страстно и смешно,
о чем-то думал этот старый дед
с глазами как вечернее окно.
Потухшая лампада... Древний кот...
Все чудится, что кто-то вдруг войдет
и засмеется, и умолкнет тут же...
И снова будет зимний день и стужа,
и тишина, и старая тоска,
и ожидание, и боль в висках,
и неуместность смеха и обид...

...А этот дед кого-нибудь любил,
кому-то плакал в теплое плечо
и жаловался горько, что еще
ему хотелось бы ореховых варений...
Но умер дед, и место погребенья
уже не помнят...Да и в этом ль суть...
Нас всех туда куда-нибудь снесут.

Так хочется вареньев из ореха
и теплого плеча, и смеха.
Еще, чтоб не болела голова...
Я путаюсь...Но я коплю слова...
------------