Проход
Скрылся Борнхольма странный Пейзаж,
Чёрный Цвет у Дыхания Волн, –
Вновь свободен тугой Такелаж,
Чтобы биться под Ритм Похорон.
Птичьи Стоны летят над Водой,
И бросают на Омуты Тень, –
Бьются Мили о Борт Чередой,
В каждой скрыта солёная Жмень.
Так уходят в промозглый Туман,
В Океан Горловиной Морской, –
Вот Момент Восхождения в Храм,
Ритуал беззаветный, немой.
Между Скалами водных Пространств,
Между Точками двух Берегов
Прозреваешь, что значит «Сейчас»,
И предчувствуешь Мыслью – без Слов...
Проход
© Copyright: Владислав Морев, 2010
Свидетельство о публикации №110030305977
Свидетельство о публикации №110030305977
Рецензии