Репка-лук по кухне скачет,
Повариха горько плачет.
На доске шуршат ошмётки -
Шелуха, корней оплётки,
Брызжет сок, не вытрешь сразу -
До чего же жжёт, зараза!
Самый мерзкий этот овощ,
Столько сора, что не словишь!
Ветер шелуху разносит,
И для носа он несносен.
Так воняет эта гадость!
Но в кастрюльке он прекрасен!
Вот и мы, когда неправы -
Хуже всяческой отравы!
Всё поправит повар-жизнь -
Так поджарит, что держись!
Был ты горек, станешь сладок,
Был лучонок, стал подарок.
Лук такой, но он - лишь овощ,
Станет тем, что приготовишь,
А вот перец или соль -
Каждый - в специях король!
Их натура неизменна,
И для повара священна!
Так к чему я мысль-то вёл?
Запасайте, люди, соль!
Запасайте, люди, спички,
И вяжите черевички!
Всё.
Декабрь 2009
Лука жизнь и соли чуть
© Copyright: Мустафа Ибрахим, 2010
Свидетельство о публикации №110030300528
Свидетельство о публикации №110030300528
Рецензии