Пропахли бензином ладони мои,
И чёрствой становится кожа,
Который уж день в грязи сапоги,
И рожа на чёрта похожа.
Машина в грязи утопает не раз,
Бессильны цеповые звенья,
Нажавший ногой до полика газ,
Ломает моторное пенье.
Мы эти пятьсот километров на марше,
Ползём по грязи на последнем дыханье,
И вот у ЗИЛа, что комбата уж старше,
Предательски слышно мотора чиханье.
Давай, дорогой, и прости ради Бога,
Что третьи уж сутки тебя не глушу,
Но это ведь наша с тобою дорога,
И лишь об одном – дотяни, я прошу.
Я после тебя как гнедого помою,
И в бокс как в конюшню тебя отведу,
И будем всю службу мы вместе с тобою,
Пока я на дембель весной не уйду.
1972 г.
На марше
© Copyright: Пётр Лисачёв, 2010
Свидетельство о публикации №110030302714
Свидетельство о публикации №110030302714
Рецензии